Подводить итоги, считать звезды на лацканах за умело подбитые самолеты противника, вставать к самой себе с жесткой линейкой, до верхней рисочки которой дотянуться возможно только никогда. Упаковывать себя, словно рождественский подарок, в красивую шуршащую бумагу, в надежде, что кто-нибудь наконец-то возьмет с прилавка, как того Чебурашку и отнесет домой, нальет крепкого черного чая с долькой лимона и двумя кусочкам рафинада и не спросит ничего, а просто обнимет. Пытаься запихать свой бесконечный внутренний космос в представления других людей о том, какими нам быть, вешать свою радость чужими дырявыми мерными ложками, видеть себя через кривое зеркало мнений других людей.
Мы привыкли.
В Новом году снова убивать себя, карабкаясь по лестнице, приставленной не к той стене, увеличивать скорость на беговой дорожке, доводя себя до полного изнеможения. А она, если оторвать взгляд чуть дальше собственного носа, просто стоит на месте. И ты вместе с ней. Слушать бесконечный радио-винегрет из чужих целей, задач и желаний. Кидать их в свою продуктовую корзину, также бездумно, как хлеб и помидоры в супермаркете. Снова не слышать в этом хаосе свою внутреннюю музыку, в очередной раз не смочь станцевать свой танец?
Я не хочу.
Работать и любить. Целовать ладошки и белокурую макушку моей дочки. Крепко-крепко обнимать маму и говорить ей только слова благодарности и признания. Расстилать коврик для йоги не для того, чтобы встать на руки, а просто для того, чтобы чувствовать и любить свое тело. Рисовать котов и печь имбирное печенье. Лепить снежную бабу у родителей на даче и падать голой из бани в сугроб. Долго- долго сидеть с моей любимой итальянской бабушкой у камина и слушать её истории. Писать свои. Заваривать ароматный кофе, любоваться озером и ходить гулять в горы. Ценить своих друзей и помнить о их днях рождениях и днях рождениях их детей. Встречаться и обниматься в реальной жизни с теми из них, с кем получится. Быть счастливой. Хоть чуточку, но обязательно каждый день.
Я буду.
Искусство просто жить. 